@ilnuovociclismo
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15-02-2022, 06:24 PM
Corsa che non definirei "bella ma noiosa" ma "bella perché noiosa".
Del resto chi è che non dispone di sei ore da perdere, da trascorrere in modo paciosamente improduttivo, da dedicare a una meravigliosa diretta integrale che rubacchia pezzi di tempo a una vita dove va tutto ormai troppo veloce?
La calma, placida, del nulla rivierasco, è la quintessenza di una corsa che ormai ha la sua identità nell'ipergonadismo, nella wallera abboffat', nella puntilla scartavetrata da un andamento lento, piatto, statico.
La poesia della Sanremo è tutta qui. La poesia. Il trionfo lirico di un equilibrio precario che si muove, adagio come un adagio, sull'ondulato spartito del territorio ligure, che delizia i nostri occhi con le gaie meraviglie dell'edilizia abusiva e stuzzica le nostre orecchie col vivace crepitare dei fenomeni franosi.
Ma la noia è compagna che solo pare devota. Con certosina puntualità essa ci riserva, anno dopo anno, edizione dopo edizione, il fedele tradimento del Poggio, che prorompe sulla scena cogliendoci come l'insolazione, improvvisa e fatale, che coglie taluno dei vecchietti paralitici a bordo strada, col loro coperchio di paglia e il legnetto del ghiacciolo squagliato stretto saldamente in mano.
Il Poggio bello. Il Poggio storico. Il Poggio iconico. Il Poggio thrilling. Il Poggio dell'ormai inutile cabina telefonica che il mondo si domanda perché non sia stata rimossa. Il Poggio dell'ufficio postale. Il Poggio il Signore. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Nibali. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe.
Il Poggio dove non sai che succede, dove proprio non sai che succede. Dove non sai mai chi può rompere gli indugi, dove la noia scompare per lasciar posto alla fibrillazione e all'euforia e dove il lirismo del bardo è ormai un flebile sentire, soverchiato dalle fanfare d'un orchestra che sembra non voler cessare più di suonare ma a cui, con un colpo di moschetto, abbattono il direttore sei minuti dopo, quando la corsa finisce.
Quando la noia finisce. Quando la poesia finisce.
Quando l'agonia finisce.
Del resto chi è che non dispone di sei ore da perdere, da trascorrere in modo paciosamente improduttivo, da dedicare a una meravigliosa diretta integrale che rubacchia pezzi di tempo a una vita dove va tutto ormai troppo veloce?
La calma, placida, del nulla rivierasco, è la quintessenza di una corsa che ormai ha la sua identità nell'ipergonadismo, nella wallera abboffat', nella puntilla scartavetrata da un andamento lento, piatto, statico.
La poesia della Sanremo è tutta qui. La poesia. Il trionfo lirico di un equilibrio precario che si muove, adagio come un adagio, sull'ondulato spartito del territorio ligure, che delizia i nostri occhi con le gaie meraviglie dell'edilizia abusiva e stuzzica le nostre orecchie col vivace crepitare dei fenomeni franosi.
Ma la noia è compagna che solo pare devota. Con certosina puntualità essa ci riserva, anno dopo anno, edizione dopo edizione, il fedele tradimento del Poggio, che prorompe sulla scena cogliendoci come l'insolazione, improvvisa e fatale, che coglie taluno dei vecchietti paralitici a bordo strada, col loro coperchio di paglia e il legnetto del ghiacciolo squagliato stretto saldamente in mano.
Il Poggio bello. Il Poggio storico. Il Poggio iconico. Il Poggio thrilling. Il Poggio dell'ormai inutile cabina telefonica che il mondo si domanda perché non sia stata rimossa. Il Poggio dell'ufficio postale. Il Poggio il Signore. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Nibali. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe. Il Poggio di Alaphilippe.
Il Poggio dove non sai che succede, dove proprio non sai che succede. Dove non sai mai chi può rompere gli indugi, dove la noia scompare per lasciar posto alla fibrillazione e all'euforia e dove il lirismo del bardo è ormai un flebile sentire, soverchiato dalle fanfare d'un orchestra che sembra non voler cessare più di suonare ma a cui, con un colpo di moschetto, abbattono il direttore sei minuti dopo, quando la corsa finisce.
Quando la noia finisce. Quando la poesia finisce.
Quando l'agonia finisce.
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