[Morris]

Olivia Newton John, un simbolo della mia gioventù, non solo grazie a Grease.
Col tempo, quando già sapevo che aveva superato per la prima volta, la malattia, mi giunse l’immagine che per me riassume l’anno di genesi del nuovo millennio sullo sfondo delle Olimpiadi di Sydney. Lì, Olivia, fu immortalata con un idolo come lo è stato per me Pat Rafter. La medesima è stata pubblicata stanotte sul sito della Gazzetta.  
Quella istantanea, incredibilmente, mi ispirò qualche tempo dopo, quel che segue……    


SE
 
Se fossi pazzo vivrei un mondo migliore,
potrei perfino essere felice
nel chiarore dell’illogico
e nella calma d’una serpe.
Se chiamassi il sole sarei divino
e se urlassi ai cuori sarei ingenuo
nella derisione del danaro
infausta divinità dell’oggi.
Se mi piacesse la riflessione sarei meno ver
e gradirei il saluto vuoto e falso dell’ignavia
quando preme col sorriso
per addolcire la tanta nullità.
Se amassi il mare vorrei solo sirene
e prenderei spunto dalla Luna
per urlare la mia vicina lontananza
alle stanze che vegliano la bontà.
Se vestissi il rumore
non mi vedrebbe nessuno
e sarei aria che si scioglie
distruggendo il vento del messaggio.
Se dicon che esisto
è perché han deciso di farmi morire
sui vortici del successo
come uno staccato petalo di mano.
Se aprono le finestre del grattacelo
son puntini d’un formicaio
oggi dimora di vespe di pensieri
e lugubri torte alla cicuta.
Se fossi un colombo starei nel bosco
trasformandomi in usignolo
per cantare il sordo pianto
d’una fine annunciata da nessuno.
Se volgessi lo sguardo alle colline
m’avvolgerei nell’ignoto
e getterei baci ai timori
abbracciando il calore del mio essere piccino.
Se accarezzassi gli assiomi
sarei padre dell’involuto
nella ruffiana filosofia
che semina giustificazioni
per cancellare l’incanto
e sorridere all’orrida normalizzazione.
Se piangessi di meno
appassirei d’interno
per essere brillante di qualunquismo,
strozzando le pietre
per fare l’amore con l’interesse.
Se dessi un puffetto
all’aria del cielo d’una città
scoprirei il grigiore
che si volge ai doni d’apparenza.
Se chiudessi gli occhi e pensassi
potrei uccidere
quel fiore donatomi esile
e divenuto tronco
in ogni segmento di quel viale
di cui conosco i tigli,
ma non le direzioni.
Se i se volano
se i se narrano
se i se piovono
è perché c’è ancora un cuore.
Non fanno storia
sono riflessi spinti
che vivon perenni in noi,
tormentosi e tormentati pittori dell’intimo.
C’è ancora posto sul bus?
                                                   
Morris